Город мой раскалён

Город мой раскалён,
пышет жаром, жаровня словно.
Для меня сердобольный клён
тень свою распростал любовно.

А в лесу благодать!
Хвойный дух, нежный щебет птичек.
Здесь так просто дышать, писать
без напряги и без затычек.

Я из дома бегу -
нет мне в нём тишины, покоя.
А я должен писать, могу -
не волнует ничто другое.

Коль волнует, то вмиг
всё умело ложится в строчку.
Так рождается новый стих.
Лес сберёг мне сегодня ночку.

P.S.
Но быстро кончилось затишье,
и снова дождь, и снова гром.
Родил всего четверостишье.
Спасибо, Муза, и на том!