В прозе это наверное звучит так:
«Очень редко, но иногда такое бывает. Ты неожиданно понимаешь, что в этом мире ты совершенно один. И чувство щемящей грусти накатывает на тебя как волна цунами, сметая всё на своём пути. Оглядываешься, а вокруг никого и ничего нет. Небытие обволакивает тебя, как утренний прохладный туман, в котором не видно даже собственных рук.
Ты становишься «призраком», «тенью» самого себя, физической оболочкой наполненной пустотой. Ты можешь куда-то идти, но это будет путь в никуда. Можешь с кем-то говорить, но этот разговор будет ни о чём. Можешь что-то делать, но в этом не будет никакого смысла. Всё перестаёт быть: нет ни прошлого, ни настоящего, ни будущего.
Ты живёшь в мире, которого более нет. Точнее этот мир перестаёт для тебя существовать. Он превращается в воображаемые фантомы, которые рисует твоё же собственное воображение. Твоя душа рассыпается на тысячи осколков, каждый из которых тебя ранит, причиняет боль и напоминает о том, чего уже никогда не вернёшь и не исправишь. Душевный холод, страх и сумерки становятся твоими незримыми «друзьями». И кажется, что это будет длиться целую вечность, после которой наступит такая же вечность, потом ещё вечность, ещё, ещё… Тебе хочется умереть, но ты не можешь. Хочется убежать, но некуда. Хочется кричать, но тебя всё равно никто не услышит.
Ты просто стоишь и плачешь… Но и слёз твоих тоже никто не увидит, потому что в этом мире ты совершенно один.
Очень редко, но иногда так бывает.»
«Очень редко, но иногда такое бывает. Ты неожиданно понимаешь, что в этом мире ты совершенно один. И чувство щемящей грусти накатывает на тебя как волна цунами, сметая всё на своём пути. Оглядываешься, а вокруг никого и ничего нет. Небытие обволакивает тебя, как утренний прохладный туман, в котором не видно даже собственных рук.
Ты становишься «призраком», «тенью» самого себя, физической оболочкой наполненной пустотой. Ты можешь куда-то идти, но это будет путь в никуда. Можешь с кем-то говорить, но этот разговор будет ни о чём. Можешь что-то делать, но в этом не будет никакого смысла. Всё перестаёт быть: нет ни прошлого, ни настоящего, ни будущего.
Ты живёшь в мире, которого более нет. Точнее этот мир перестаёт для тебя существовать. Он превращается в воображаемые фантомы, которые рисует твоё же собственное воображение. Твоя душа рассыпается на тысячи осколков, каждый из которых тебя ранит, причиняет боль и напоминает о том, чего уже никогда не вернёшь и не исправишь. Душевный холод, страх и сумерки становятся твоими незримыми «друзьями». И кажется, что это будет длиться целую вечность, после которой наступит такая же вечность, потом ещё вечность, ещё, ещё… Тебе хочется умереть, но ты не можешь. Хочется убежать, но некуда. Хочется кричать, но тебя всё равно никто не услышит.
Ты просто стоишь и плачешь… Но и слёз твоих тоже никто не увидит, потому что в этом мире ты совершенно один.
Очень редко, но иногда так бывает.»
© Сибирёв О.А.